poésies choisies pour vous

Graphiste Messages : 5144 Age : 77

Premier sourire de printemps
Théophile Gautier
Tandis qu’à leurs œuvres perverses
Les hommes courent haletants,
Mars qui rit, malgré les averses,
Prépare en secret le printemps.

Pour les petites pâquerettes,
Sournoisement lorsque tout dort,
II repasse des collerettes
Et cisèle des boutons-d’or.

Dans le verger et dans la vigne,
II s’en va, furtif perruquier,
Avec une houppe de cygne,
Poudrer à frimas l’amandier.

La nature au lit se repose ;
Lui, descend au jardin désert
Et lace les boutons de rose
Dans leur corset de velours vert.

Tout en composant des solfèges
Qu’aux merles il siffle à mi-voix,
II sème aux prés les perce-neige
Et les violettes au bois.

Sur le cresson de la fontaine
Où le cerf boit, l’oreille au guet,
De sa main cachée il égrène
Les grelots d’argent du muguet.

Sous l’herbe, pour que tu la cueilles,
II met la fraise au teint vermeil,
Et te tresse un chapeau de feuilles
Pour te garantir du soleil.

Puis, lorsque sa besogne est faite,
Et que son règne va finir,
Au seuil d’avril tournant la tête,
II dit : « Printemps, tu peux venir ! »

Théophile Gautier (1811-1872)

Membre Messages : 1874 Age : 80

Table à rêves

La calame ancestrale burine la trace
D'une histoire dans des signes établis
Par la réflexion de pairs, en harmonies,
Accords, avec leur univers... là où passe
Leur main, se forge leur mémoire... leurs rêves
Sur la table, passera par delà le temps,
Où récits et formes changeront, où sans trêves
D'autres mains passeront pour faire renaître,
Perpétuer l'essence de leur vie, de leur sang,
Passé, en encre de sculpture exposé sera leur être

écrit pour http://rickway.free.fr/galeriedart/Mars03/odemars.htm

Pascal Lamachère

Membre Messages : 1874 Age : 80

Le chant de la nuit

Au plein de la nuit, je voyage,
Dans le silence, des murmures
Du coeur bondissent, un rivage
Se dessine, sombre et triste,
Parfois, parfois des échancrures
Se réveillent au creux de la terre,
Mais parfois aussi sur la piste
Des larmes tombent, viennent
Panser la douleur, se serre
Un frisson, traverse les persiennes
Un rayon lunaire, un sourire
Gravé sur la plage des souvenirs,
Où s'écument nos folies, nos espoirs...

Au plein de la nuit, sur l'océan,
La marée ramène, dévoile des trésors,
Les rouleaux laissent s'échoir
Des morceaux d'étoiles, le sang
De l'univers cavale du for,
Se ballade les mains sur les traits,
Les cheveux du vent stellaire,
L'aube se lève, soupire d'éternité,
Dévoilé par le phare, au sanctuaire
De l'oriflamme des pas s'en sont allés,
Sa porte s'ouvre avec la clé déterrée
Au songe, le visage bouge, sa vie
S'agite, vibre, doux chant de la nuit...

Pascal Lamachère

Graphiste Messages : 5144 Age : 77

Titre : Printemps de Bretagne.
Poète : Charles Le Goffic (1863-1932)
Recueil : Le bois dormant (1900).

Une aube de douceur s'éveille sur la lande :
Le printemps de Bretagne a fleuri les talus.
Les cloches de Ker-Is l'ont dit jusqu'en Islande
Aux pâles « En-Allés » qui ne reviendront plus.

Nous aussi qui vivons et qui mourrons loin d'elle,
Loin de la douce fée aux cheveux de genêt,
Que notre cœur au moins lui demeure fidèle :
Renaissons avec elle à l'heure où tout renaît.

Ô printemps de Bretagne, enchantement du monde !
Sourire virginal de la terre et des eaux !
C'est comme un miel épars dans la lumière blonde :
Viviane éveillée a repris ses fuseaux.

File, file l'argent des aubes aprilines !
File pour les landiers ta quenouille d'or fin !
De tes rubis. Charmeuse, habille les collines ;
Ne fais qu'une émeraude avec la mer sans fin.

C'est assez qu'un reflet pris à tes doigts de flamme,
Une lueur ravie à ton ciel enchanté,
Descende jusqu'à nous pour rattacher notre âme
A l'âme du pays qu'a fleuri ta beauté !

Charles Le Goffic.

Membre Messages : 1874 Age : 80

LETTRE A UNE INCONNUE

Je n’oserai vous remercier madame
Pour ces moments vulnérables
Vécus dans mon antre, semblables
A quelques gueux infâmes !
Je vous sais gré, toutefois
De déposer sur mon papier, roi
De votre romance nue,
Les soubresauts de ma sensualité
Et les ailes de mon rêve envolé !
Cela n’efface en rien le fabuleux souvenir
De votre indéfinissable beauté, pire
Que 100 diables trinquant un soir
Pour vous oublier chaque fois !
Mais cela n’est rien, rien que la rage
De mon égarement assoiffé d’un instant passage,
Quand la lune éclaire ma plume d’oie
Guidant une main fatiguée et perdue !

Corticchiato jf

Membre Messages : 1874 Age : 80

Souriez, vous êtes en vie...

Aux lueurs d'une journée,
Au souffle chaud de l'été,
En l'eau de Poséidon,
Les dieux se réunirent.
Au bout de quelques brasses,
Ils mirent à discourir
Leur souffle sur la création.
Zeus qui prenait la tasse
Dans sa chamaille avec
Atlas, voulait refaire
Quelques bout d'univers.
Ra qui s'était mis au sec
Ne scintillait pas de la
Même manière. Chacun
Avait fait son idéal,
Mais lui, voyait au delà,
Protégeant la vie, au teint
De sa lumière, au cristal
De l'âme prenant grâce,
Donnant volupté aux formes
Et aux sens leur mélopée.
Uranie devant sa glace
Acquiesçait pour le dôme
Auquel elle avait donné
La beauté de son âme.

« Soyez pas si jocrisse »
Souffla amicalement
Eole qui déplaçait sa dame
Sur l'échiquier d'Ulysse,
Dans une partie l'opposant
A Destinée. « Rien ne sert
De complaindre, rien ne perd,
Tout se transforme, et l'ère
Des origines doit aller
A soi, au linceul des temps ».
Destinée peu hésitant
Plaça le roi étoilé
En A «.», puis leva
Ses pupilles souriantes.
Empruntes de tendresse,
Elles exprimaient les voix
Inextricables, trépidantes,
Riche au bout de sagesse.
Eole ne sachant soutenir
La profondeur envoyée,
Se contenta d'interpréter
Quelques paroles à son plaisir :
« Les voiles se gonflent au vent,
Au vent silencieux de l'intérieur.
J'amène les embarcations
Sur les traces, sentiments
D'une sensation pour moi vide,
Et les nuages, seuls fondent,
Forgerons de leur monde,
Moi d'eux l'esclaves... hors séance,
Je suis un dieux hors séance...
J'en deviens livide,
Je veux que cela change »...

Zeus qui s'était libéré
Acquiesça le vent... « l'univers
A sa lumière qui diffuse
Une incompréhensible finalité,
Mais pour nous l'ère doit changer ».
Il lança au destin un regard inquiet...
Et relança « N'en déplaise aux muses ».

Pollymnie et Calliope
Lisant attentivement
Chaque mots de la séance
S'offusquèrent, verte de sang,
Au nom de leur essence :
« Aussi dieux que vous soyez,
Vous n'avez à imposer
Vos lois, vous devez respect
Au cheminement sincère
Des atomes de l'univers.
A vous l'ombre d'un Kappa
Seul pour décider d'un cours
Instant de la vie à jours ».

Zeus se sentit trahi
Et lança de violents éclairs.
Mnémosyne et la terre
S'interposèrent avec défi
Au caprice sans consistance.

Mnémosyne fâchée lança
Son éclair personnel,
Emprunt de son message :
« Manque une profonde conscience
Des autres et de leur plaintes
Au lit de ta colère ».

« La vie est tout en sens
Et riche de lendemains »
Souffla le coeur de la terre
A l'odieux faisant séance...
« Souffre au moins tes actes,
Si tes paroles ne sont que... vent... »

Zeus se cabra, par Eole
Oragea, frisant brisure...

Un éclair sur un roseau chantant,
Tomba sur ses pliures,
L'obligeant à se donner en obole,
Pour qu'il n'y ai trop de césure,
Que le feu puisse tomber à l'eau.

La tempête commença à faire rage,
Le temps devint aux humains
Que Gaia avait prit en son sein,
Signe du plus mauvais des présages.
Déjà les valeureux marins,
Qui voyaient l'océan s'emballer,
Se demandaient comment du poisson
Ils pourraient mettre dans leur pain.

Mnémosyne se mit à regarder
Les filles, puis leur aimable hôte Poséidon,
D'un regard suppliant. Celui-ci
N'avait cependant de pouvoir
Sur Zeus, et Polymnie s'était déjà enfuie.

Mnémosyne dans un sursaut d'espoir
« Zeus, mon ami, je vous en prie,
Cessez votre caprice, ne voyez vous point
Ce que vous faite ? Le mal en fin ?»

Zeus tempéra quelques instants
« Ma mie, qui croit encore en nous ?
Il est bel et bien arrivé le moment
Où de notre seule manifestation,
Pour ne point tomber dans les choux,
Possible, est la colère pour à la supplication
Intérieure pousser, et puis, j'en ai besoin... »

Mnémosyne tomba des nues,
Devant l'impatience et le manque
De conscience de ce grand monument
Qui des planètes avait aidé à ériger.

Ra ne voulant plus jouer les drus,
Décida d'intervenir pour montrer le chemin
Et aider l'hôte qui se sentait perdu
Avec d'autres, dans cette chamaillerie.
Il fit ses rayons plus intenses, trempa ses mains,
Pour amener et donner chaleur,
Eveiller en chacun, tout lieu, la vie,
Jusqu'aux mers, cavernes, toutes profondeurs.

Euterpe et Terpsichore profitèrent
De cette accalmie pour se montrer,
Pour leur don faire partager.
Des poissons volants dansèrent,
Pendant que des sirènes symphonie
Des eaux jouèrent, envoûtante
A faire chavirer tous les bateau
Sur les rivages, rivages de la vie.
Eole finit par faire silence,
Acquiescant sur sa médisance.
Zeus toujours prêt aux ravages,
S'effaça de là quelques instants,
Pour faire ailleurs son carnage,
En compagnie de Melpomène,
Qui trouva là, moyen de son talent
Montrer, faire tomber les chaînes,
La retenu qui lui était imposé.

Destiné mis de côté l'échiquier,
Et se décida à donner une leçon
A ce dieu aveuglé par sa conscience,
Pendant que le charmant Poséidon,
Se démenait pour tous satisfaire.
Elle demanda à Clio et Mnémosyne,
De la suivre, courber l'échine,
Pour contrer, panser les échancrures
Des cieux. Clio faillit s'échouer
Dans les bras de Gaia, s'effacer
Avec les vies dont Zeus ôtait futur,
Qui brûlaient sans même naître,
Mais par la main de destiné,
Erato et Thalie, en déesses,
Arrivèrent à la vue du maître
De notre bout d'univers. Ainsi fait,
Par delà l'esprit de l'oppresse,
Elles donnèrent leur pouvoir
A Mnémosyne, qui trouva la force
Dans les bras de Zeus, de se laisser choir.
De ce dernier, la faux quitta l'écorce,
Se retrouvant à faire tout son travail
Sans autre aide. Par nature elle devra
Composer avec tous, et des mailles
Ainsi tissées, notre « bon » dieu, vivra
Dans les bras de sa douce, l'idée
Le quittant de vouloir tout régenter.

A Clio les derniers mots de la journée,
Dans la cours où le « calme » est retrouvé,
De dire que si cela avait persisté
Dans l'ignominie, Uranie aurait
Pu amener les divinités plus haut placé,
Afin que Gaia puisse reposer en « paix »,
Loin des turpitudes d'un Zeus, forcé
De ne point répondre à ces idées.

Tous s'en retournèrent à leur chambrée,
A l'exception de Ra, qui était appelé
Ailleurs, et d'Uranie, que les étoiles
Avaient hâte de retrouver, au voile
De la lune lui offrant sa réciproque amitié.

Pascal Lamachère

Graphiste Messages : 5144 Age : 77

Titre : Printemps du Nord.
Poète : Henri-Frédéric Amiel (1821-1881)
Recueil : Grains de mil (1854).

Linotte
Qui frigotte,
Dis, que veux-tu de moi ?
Ta note,
Qui tremblote,
Me met tout en émoi.

Journée
Illuminée,
Soleil riant d'avril,
En quel songe
Se plonge
Mon cœur, et que veut-il ?

Sur la haie,
Où s'égaie
Le folâtre printemps,
La rosée,
Irisée,
Sème ses diamants.

Violette
Discrète,
Devant Dieu tu fleuris ;
Primevère,
A la terre,
Bouche d'or, tu souris.

Petite
Marguerite,
Conseillère du cœur,
Ta couronne
Mignonne
Epèle mon bonheur.

Blanche et fine
Aubépine,
A tes pieds, la fourmi
Déjà teille
Et réveille
Son brin d'herbe endormi.

La mousse
Qui repousse
Attend l'or du grillon ;
La rose,
Fraîche éclose,
Rêve au bleu papillon.

Mais, fidèle
Hirondelle,
Au nid toi qui reviens,
La tristesse
M'oppresse...
Où donc sont tous les miens ?

L'eau sans ride
Et limpide
Ouvre de ses palais,
Où tout brille
Et frétille,
Les réduits les plus frais.

Sur la branche
Qui penche,
Vif, l'écureuil bondit ;
La fauvette
Coquette
Se lustre dans son nid.

La grue
En l'étendue
A glissé, trait d'argent ;
Dans l'anse
Se balance
Le cygne négligent.

La follette
Alouette,
Gai chantre des beaux jours,
Dans l'azur libre
Vibre,
Appelant les amours.

Journée
Illuminée,
Soleil riant d'avril,
En quel songe
Se plonge
Mon cœur, et que veut-il ?

Dans l'onde
Vagabonde,
Aux prés, sur les buissons,
Sous la ramée
Aimée,
Aux airs, dans les sillons,

Tout tressaille
Et travaille,
Germe, respire et vit,
Tout palpite
Et s'agite,
Va, chante, aime et bénit.

Mais mon âme
Est sans flamme...
Beaux jours en vain donnés,
Nature
Calme et pure,
Ô printemps, pardonnez !

Linotte
Qui frigotte,
Dis, que veux-tu de moi ?
Ta note
Qui tremblote
Met mon cœur en émoi.

Henri-Frédéric Amiel.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Fleur de feu

Une fleur de feu
Aux longs cheveux
Danse en choeur

Point d'erreurs,
Chaque jour
Elle est amour

Emplie d'amitié,
Elle a la volonté
De son être partagé

Elle est chaleur,
De loin chatouillante,
Embaume le coeur

Coquette servante
Elle est couleur,
Son contraire pleur
Le sang du bonheur

D'elle une boule,
Parfois se voile,
Temps qui s'écoule...

Voilà bien le problème mes bons amis,
Le temps s'écoule, et lorsque sur la toile
Pointe la venue de la grande rêveuse,
Où les soldats d'eau devant s'essuient,
La fleur tend à se faner, et d'âme rieuse
Elle en devient une mélancolie bleuâtre...

De si verdâtre,
Une fleur de feu
Aux longs cheveux
Danse en choeur

Mais à l'âtre,
Point d'erreurs,
Viendra l'heure
Du crépuscule

Une dernière fois
Donnera toute sa foi,
Avant d'être en bascule...

Les humains auront
Avec elle connu les tournesols
Et le bien être des parasols

Les humains auront
De sa présence pu voir les océans
Et sentir toutes les autres beautés au vent

Les humains auront
Pu jouir de ses nobles passes étoilées,
Pendant qu'eux, d'ignominie parfois terrassaient...

A la source elle est fusion,
A trop s'y rapprocherait
Le corps s'offrirait crémation,
Valserait des particules l'éthérées,
Avec feu la fleur qui à chaque instant,
A chaque création, parcouru par l'élan
Un peu plus elle se meurt,
Reste entière seulement en nos coeurs
Lorsque y ai mise la joie
D'exister au chatouillement de l'émoi...

Des humains pourront
En corps longtemps s'y aveugler,
D'autres s'y forger, y rêver
Et les aimants s'y aimer au grand frisson

Pascal Lamachère -

Membre Messages : 1874 Age : 80

" L'esprit a beau faire plus de chemin que le coeur, il ne va jamais si loin. "
Proverbe Chinois

Graphiste Messages : 5144 Age : 77

Titre : Le sommeil du printemps.
Poète : Henri Durand (1818-1842)
Recueil : Poésies complètes (1858).

Mère, ouvre le rideau ! le soleil qui se lève
Vient jeter sur mon lit ses rayons éclatants.
Ce jour vient de ma nuit chasser le mauvais rêve,
Il fait si doux, si pur un matin de printemps !

On voit les monts neigeux par-dessus les charmilles ;
Mais la vigne, le pré commence à verdoyer ;
Hier au soir j'entendais chanter les jeunes filles
Sous l'ombrage naissant de notre grand noyer.

La sève du printemps, qui redresse les branches,
Monte dans le jeune arbre et dans le vieux aussi ;
Je vois lever la tête aux marguerites blanches.
Un souffle frais et sain m'arrive jusqu'ici.

Jusqu'ici Mais dehors, il fait plus beau, ma mère !
Heureux qui peut marcher quelques pas sans souffrir !
L'an dernier, je t'allais cueillir la primevère ;
Près du ruisseau, je gage, elle est prête à fleurir.

Aurait-on cru jamais que d'un printemps à l'autre
On pût ainsi changer ? Comme tout était beau !
Je plantais de mes fleurs mon jardin et le vôtre...
Bientôt vous planterez vos fleurs sur mon tombeau ! —

Puisqu'il est pour l'année encore une jeunesse,
Pour ma vie, oh ! pourquoi n'est-il plus de printemps ?
Ce qui devait mûrir de joie et de tendresse,
Faut-il que sans germer il étouffe au-dedans ?

Ce doux matin ! — pourtant c'est le dernier peut-être
Dont je vois ici-bas le lever triomphal...
Ma mère, au nom de Dieu, fermez cette fenêtre ;
Le printemps, le soleil, les fleurs, tout me fait mal !

Qu'a donc cette hirondelle à chanter si joyeuse
Sous ce malheureux toit où je plains et gémis ?
Qu'il fait froid, qu'il fait chaud sur ma couche fiévreuse !...
S'ils viennent pour me voir, renvoyez mes amis !...

Combien est dur, hélas ! tout ce qui vous rappelle
Qu'on est jeune et qu'on meurt ! Peut-être que l'on croit
Ma douleur consolable ; — on la croit peu réelle ;
A consoler les morts les vivants n'ont pas droit.

Oh ! ne te cache pas, toi, bonne mère ; pleure,
Pleure et prie avec moi ! quand ce printemps béni
Réveille tout, comment ce peut-il être l'heure
De m'endormir déjà ? Déjà Dieu ! tout fini !...

Non, tout n'est pas fini, frère, bonne espérance !
Béni soit ton sommeil qui vient tarir nos pleurs !
Non, tout n'est pas fini, ce printemps qui commence,
C'est celui dont juillet ne flétrit pas les fleurs ;

Celui dont les oiseaux ont à chanter sans cesse,
Où coule des jours purs le ruisseau sans écarts,
Le printemps éternel, l'éternelle jeunesse !...
— Heureux qui de l'automne ignore les brouillards !

Henri Durand.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Haïkus sous la lune

Nuit d'avril
De presque pleine lune -
L'ombre du platane nu

Volets mi-clos
Un rayon de lune se faufile
Et m'éveille

Monté sur une pierre
Pour voir de plus près encore
La lune d'été

Pleine lune d'été
Mon ombre cette nuit
M'accompagne au jardin

Qui croira que seule
La lune m'a retenu dehors
Cette nuit ?

Le temps d'un haïku
Un nuage a mangé
Le croissant de lune

Damien Gabriels

Membre Messages : 1874 Age : 80

Bises printanières

Le vent printanier doucement va s'élever,
Dans le temps des verts bourgeonnant,
Où s'ouvre les roses, poussent les lilas,
Tournicotent les oiseaux... vont se noyer
Dans l'océan d'air, les cieux, un chant
Qui grouille dans l'herbe, par les bras
De Gaia, va jouer une symphonie, tendre brise,
Son souffle parfumé va te faire la bise.

Le coquin est à écouter les pensées,
Porte les mots, les pages, dans les nuages
Il modèle nos rêves, dessine des brins
D'arc-en-ciel. Un carillonneur il se fait
Pour encenser les bonds du coeur au rivage
Etoilé, il enfante le papillon, les ailes en faim,
Lorsque le voile de la nuit tombe, et grise,
Son souffle parfumé va te faire la bise.

Charitable Eole rend tout de frais
Les écrins dorés, et lorsque la lune
Dans la danse, pointe le bout de son nez,
Il soulève les draps de soie, sur les dunes
S'avive le reflet bleuté. Les myrtilles
Vont se reposer au lieu de la céleste frise,
Là où feu la fleur de passion grésille,
Son souffle parfumé va te faire la bise.

Du brouhaha agité, au doux silence en guise,
Des couleurs miroitant aux mots se gravant ,
La sève s'écoule pour faire bondir en élan,
Son souffle parfumé va te faire la bise.

Pascal Lamachère

Graphiste Messages : 5144 Age : 77

Titre : Prière au printemps
Poète : René-François Sully Prudhomme (1839-1907)
Recueil : Les solitudes (1869).

Toi qui fleuris ce que tu touches,
Qui, dans les bois, aux vieilles souches
Rends la vigueur,
Le sourire à toutes les bouches,
La vie au cœur ;

Qui changes la boue en prairies,
Sèmes d'or et de pierreries
Tous les haillons,
Et jusqu'au seuil des boucheries
Mets des rayons !

Ô printemps, alors que tout aime,
Que s'embellit la tombe même,
Verte au dehors,
Fais naître un renouveau suprême
Au cœur des morts !

Qu'ils ne soient pas les seuls au monde
Pour qui tu restes inféconde,
Saison d'amour !
Mais fais germer dans leur poussière
L'espoir divin de la lumière
Et du retour !

René-François Sully Prudhomme.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Un paradis

Il est un lieu rêveur,
Enchanteur,
Où prend source un arc-en-ciel

Un lieu d'où la tour d'un château
Les merveilles
De la nature se contemplent

Des licornes prêt de l'eau
Se promènent, prennent un bain
De couleurs, divin temple

S'épanchent les nuages
Aux montagnes, par le chemin
Des cieux se mélangent
Hors de la pendule
L'aube et le crépuscule,
Le tapis
A l'unisson fleurit
Embaume le rivage

Un parfum, une essence
Qui mérite moult louanges,
Se dégage de ce lieu,
Science
Du bond...
Un espace dans nos coeurs
Où d'une montagne au creux,
Se forgent les contes...

Ô ! Perles du voeu d'étoile,
Au seuil de la réalité,
Puisses tu animer
Les créatures sans refonte
Qu'en faim enlève le voile
Dans sa tour la princesse,
Qu'arrive le prince pour ivresse...

Il est ce lieu bien rêveur,
Des sens bondissant enchanteur,
Y prend source nos arc-en-ciel,
S'y fondent les émerveilles...

Pascal Lamachère

Membre Messages : 1874 Age : 80

ECRIS... SIGNE

Ecris en caractères latins
Nom, prénom...
Hélas monsieur je ne sais pas écrire
Alors, voilà mets ton empreinte!
Quelle empreinte?
Celle du pouce!
Le pouce, l'index et tous les autres
Je ris... je ris davantage...
Je ris de toute ma denture éclatée
Je ris de cette absurdité
Je n'ai ni nom, ni prénom
Je suis un simple citoyen
Je n'ai aucune carte d'identité
Je suis identifié tel que je suis
Je vis parmi les autres
Et aussi je suis un simple étranger
Un étranger dans son pays
Et aussi dans sa ville
Ecris, signe, empreinte...
Tout un monde de complexités
Je suis normalement l'apatride
Dans un pays aux frontières ouvertes
Je souris et ris d'être illettré
Mon rire est sincère
Dans un monde où on oublie de rire
Dans un monde où on ne sait plus rire
Pas d'autocensure pour mon rire
Pas d'interdit pour mes pensées
Pas de tabous pour mes désirs
Je vis : c'est ce qui importe le plus
Je suis et végète comme les autres
Je suis adopté par cette terre des ancêtres
Et cette terre est mienne
Puisque je ne suis qu'une simple poussière
En aval, en amont du temps
Je continue mon inlassable cheminement
Et je signe mille fois d'un stylet
D'un scalpel rougi au feu d'un volcan
Je laisse aussi autant d'empreintes
La preuve que j'existe encore
Et aussi avec les êtres anonymes
Avec tous mes semblables
Qui n'ont pas de carte d'identité
Dans un pays où les frontières
Sont abolies par nos pensées... en voyage

Lundi 10 Juin 2002
KHENIFRA - MAROC

Kacem Loubay

Graphiste Messages : 5144 Age : 77

Titre : La vie
Poète : Félix Arvers (1806-1850)
Recueil : Mes heures perdues (1833).

Amis, accueillez-moi, j'arrive dans la vie.
Dépensons l'existence au gré de notre envie :
Vivre, c'est être libre, et pouvoir à loisir
Abandonner son âme à l'attrait du plaisir ;
C'est chanter, s'enivrer des cieux, des bois, de l'onde,
Ou, parmi les tilleuls, suivre une vierge blonde !
— C'est bien là le discours d'un enfant. Écoutez :
Vous avez de l'esprit. — Trop bon. — Et méritez
Qu'un ami plus mûr vienne, en cette circonstance,
D'un utile conseil vous prêter l'assistance.
Il ne faut pas se faire illusion ici ;
Avant d'être poète, et de livrer ainsi
Votre âme à tout le feu de l'ardeur qui l'emporte.
Avez-vous de l'argent ? — Que sais-je ?et que m'importe ?
— Il importe beaucoup ; et c'est précisément
Ce qu'il faut, avant tout, considérer. — Vraiment ?
— S'il fut des jours heureux, où la voix des poètes
Enchaînait à son gré les nations muettes,
Ces jours-là ne sont plus, et depuis bien longtemps :
Est-ce un bien, est-ce un mal, je l'ignore, et n'entends
Que vous prouver un fait, et vous faire comprendre
Que si le monde est tel, tel il faut bien le prendre.
Le poète n'est plus l'enfant des immortels,
A qui l'homme à genoux élevait des autels ;
Ce culte d'un autre âge est perdu dans le nôtre,
Et c'est tout simplement un homme comme un autre.
Si donc vous n'avez rien, travaillez pour avoir ;
Embrassez un état : le tout est de savoir
Choisir, et sans jamais regarder en arrière,
D'un pas ferme et hardi poursuivre sa carrière.
— Et ce monde idéal que je me figurais !
Et ces accents lointains du cor dans les forêts !
Et ce bel avenir, et ces chants d'innocence !
Et ces rêves dorés de mon adolescence !
Et ces lacs, et ces mers, et ces champs émaillés,
Et ces grands peupliers, et ces fleurs ! — Travaillez.
Apprenez donc un peu, jeune homme, à vous connaître :
Vous croyez que l'on n'a que la peine de naître,
Et qu'on est ici-bas pour dormir, se lever,
Passer, les bras croisés, tout le jour à rêver ;
C'est ainsi qu'on se perd, c'est ainsi qu'on végète :
Pauvre, inutile à tous, le monde vous rejette :
Contre la faim, le froid, on lutte, on se débat
Quelque temps, et l'on va mourir sur un grabat.
Ce tableau n'est pas gai, ce discours n'est pas tendre.
C'est vrai ; mais j'ai voulu vous faire bien entendre,
Par amitié pour vous, et dans votre intérêt,
Où votre poésie un jour vous conduirait.

Cet homme avait raison, au fait : j'ai dû me taire.
Je me croyais poète, et me voici notaire.
J'ai suivi ses conseils, et j'ai, sans m'effrayer,
Subi le lourd fardeau d'une charge à payer.
Je dois être content : c'est un très bel office ;
C'est magnifique, à part même le bénéfice.
On a bonne maison, on reçoit les jeudis ;
On a des clercs, qu'on loge en haut, dans un taudis.
Il est vrai que l'état n'est pas fort poétique.
Et rien n'est positif comme l'acte authentique.
Mais il faut pourtant bien se faire une raison,
Et tous ces contes bleus ne sont plus de saison :
Il faut que le notaire, homme d'exactitude,
D'un travail assidu se fasse l'habitude ;
Va, malheureux ! et si quelquefois il advient
Qu'un riant souvenir d'enfance vous revient,
Si vous vous rappelez que la voix des génies
Vous berçait, tout petit, de vagues harmonies ;
Si, poursuivant encor un bonheur qu'il rêva.
L'esprit vers d'autres temps veut se retourner : Va !
Est-ce avec tout cela qu'on mène son affaire ?
N'as-tu pas ce matin un testament à faire ?
Le client est fort mal, et serait en état,
Si tu tardais encor, de mourir intestat.

Mais j'ai trente-deux ans accomplis ; à mon âge
Il faut songer pourtant à se mettre en ménage ;
Il faut faire une fin, tôt ou tard. Dans le temps.
J'y songeais bien aussi, quand j'avais dix-huit ans.
Je voyais chaque nuit, de la voûte étoilée,
Descendre sur ma couche une vierge voilée ;
Je la sentais, craintive, et cédant à mes vœux.
D'un souffle caressant effleurer mes cheveux ;
Et cette vision que j'avais tant rêvée.
Sur la terre, une fois, je l'avais retrouvée.
Oh ! qui me les rendra ces rapides instants,
Et ces illusions d'un amour de vingt ans !
L'automne à la campagne, et ses longues soirées,
Les mères, dans un coin du salon retirées,
Ces regards pleins de feu, ces gestes si connus,
Et ces airs si touchants que j'ai tous retenus ?
Tout à coup une voix d'en haut l'a rappelée :
Cette vie est si triste ! elle s'en est allée ;
Elle a fermé les yeux, sans crainte, sans remords ;
Mais pensent-ils encore à nous ceux qui sont morts ?

Il s'agit bien ici d'un amour platonique !
Me voici marié : ma femme est fille unique ;
Son père est épicier-droguiste retiré,
Et riche, qui plus est : je le trouve à mon gré.
Il n'est correspondant d'aucune académie.
C'est vrai ; mais il est rond, et plein de bonhomie :
Et puis j'aime ma femme, et je crois en effet,
En demandant sa main, avoir sagement fait.
Est-il un sort plus doux, et plus digne d'envie ?
On passe, au coin du feu, tranquillement sa vie :
On boit, on mange, on dort, et l'on voit arriver
Des enfants qu'il faut mettre en nourrice, élever,
Puis établir enfin : puis viennent les années,
Les rides au visage et les couleurs fanées,
Puis les maux, puis la goutte. On vit comme cela
Cinquante ou soixante ans, et puis on meurt. Voilà.

Félix Arvers.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Les voleurs de rêves

J'en connais, vous aussi,
Des voiles épais, des interdits,
Des mots qui cassent l'élan,
Des yeux qui brisent la magie,
Des grands coeurs compatissants,
Qui jugent votre vie.

Si l'ordinaire est rapetissé,
Les gestes usés,
Les mots insipides,
Le regard vide

Attention , prudence,
Les voleurs de rêves avancent...

Ennui, indifférence,
Démission, omission,
Peur de l'échec, de l'opinion,
Voila quelques uns de leurs noms

Attention, prudence,
Les voleurs de rêves avancent...

Cherchez farfadets, lutins,
Gavez-vous de soleil, de vin,
Nagez loin, très loin,
Pour un mirage enfin,
Celui du rêve lumineux,
Du limpide, du merveilleux!
Le rêve transformé,
Devenu réalité.

theodeviau

Graphiste Messages : 5144 Age : 77

Titre : La vie intérieure.
Poète : Henri-Frédéric Amiel (1821-1881)
Recueil : Il penseroso (1858).

Aux deux extrémités du jour, lorsque la nuit
Étend ou retire ses voiles,
Quand le rayon douteux qui revient ou s'enfuit
Laisse au ciel briller les étoiles,
Alors, comme dans l'ombre un vaillant ouvrier
S'assied, au labeur faisant trêve,
Entre l'heure d'agir et l'heure d'oublier,
La Terre se recueille et rêve. —
Aux bornes du sommeil, quand enfin l'homme éteint
Sa lampe ou déjà la rallume,
Dans notre esprit alors notre avenir se peint,
Et notre passé se résume ;
Revoyant ses désirs, ses peines ou ses torts,
L'âme regrette, espère ou pleure ;
Et, sur soi repliée et comptant ses trésors,
Vit de sa vie intérieure.

Henri-Frédéric Amiel.

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