poésies choisies pour vous

Membre Messages : 1874 Age : 80

Fantaisie nostalgique.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Le cahier rouge (1892).

D'être ou de n'être pas je n'ai point eu le choix,
Mais, dans ce siècle vide, ennuyeux et bourgeois
Je suis comme un enfant volé par des tziganes,
Qui chassa les oiseaux avec des sarbacanes,
Et devint saltimbanque et joueur de guzla.
Longtemps il n'a mangé que le pain qu'il vola,
Et, comme un loup, il n'eut que les bois pour repaire.
Puis, un beau jour, il est retrouvé par son père,
Un magnat, tout couvert de fourrure et d'acier,
Portant l'aigrette blanche à son bonnet princier.
Le vieil homme l'emporte en sanglotant de joie.
On habille l'enfant de velours et de soie ;
Il couche sur la plume et mange dans de l'or.
Quand il rentre au château, le nain sonne du cor,
Et, monté comme lui sur un genet d'Espagne,
Un antique écuyer balafré l'accompagne.
Un clerc, très-patient, lui donne des leçons.
Son père, en son fauteuil tout chargé d'écussons,
L'attire quelquefois tendrement, puis se penche
Et longtemps le caresse avec sa barbe blanche.
Des femmes, dont les yeux sont doux comme les mains,
Baisent son front hâlé par le vent des chemins
Et détachent pour lui le bijou qui l'occupe,
Ne sachant pas qu'il sent leurs genoux sous la jupe
Et qu'au pays bohème où l'enfant voyagea,
Avant d'avoir quinze ans, on est homme déjà.
Mais ni les beaux habits, ni les tables chargées
De gâteaux délicats, de fruits et de dragées,
Ni le vieil écuyer qui lui dit ses combats,
Ni les propos du clerc qui le flatte tout bas,
Ni les doux oreillers de la profonde alcôve,
Ni le palefroi blanc harnaché de cuir fauve,
Ni les jeux féminins qui font bouillir son sang,
Ni son père qui rit et pleure en l'embrassant,
Rien ne peut empêcher que son cœur ne se serre
Alors qu'il se souvient de sa libre misère.
Ah ! qu'il aimerait mieux le fruit à peine mûr
Qu'on dérobe et qu'on mange, à cheval sur un mur,
Le revers du fossé pour dormir et la source
Pour laver ses pieds nus fatigués d'une course,
Mais du moins le plein ciel et le vaste horizon !
– Parfois, sur le rempart de sa noble prison,
On le voit, poursuivant sa chimère innocente
Caresser de ses doigts une guitare absente
Et, les regards au ciel, le seul pays natal,
Se chanter à voix basse un air oriental.

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Hymne à la paix.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Sonnets intimes et poèmes inédits (1911).

La paix sereine et radieuse
Fait resplendir l'or des moissons ;
La nature est blonde et joyeuse,
Le ciel est plein de grands frissons.

Hosanna dans la fange noire
Et dans le pré blanc de troupeaux ;
Salut, ô reine ! ô mère ! ô gloire
Du fort travail, du doux repos !

Viens, nous t'offrons l'encens des meules ;
Reste avec nous dans l'avenir ;
Les bras tremblants de nos aïeules
Sont tous levés pour te bénir.

Le front tourné vers ton aurore,
Heureuse paix, nous t'implorons ;
Et nous rythmons l'hymne sonore
Sur les marteaux des forgerons.

Reste toujours, reste où nous sommes !
Et tes bienfaits seront bénis
Par la nature et par les hommes,
Par les cités et par les nids.

Tous les labeurs sauront te dire
Leurs grands efforts jamais troublés :
Le saint poète avec la lyre,
Le vent du soir avec les blés.

Ainsi qu'un aigle ivre d'espace
Monte toujours vers le soleil,
Le monde entier qui te rend grâce
Accourt joyeux à ton réveil ;

Car le laurier croît sur les tombes,
Et ces temps-là sont les meilleurs
Où dans l'azur plein de colombes
Monte le chant des travailleurs.

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Invocation.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : L'exilée (1877).

Enfant blonde aux doux yeux, ô rose de Norvège,
Qu'un jour j'ai rencontrée aux bords du bleu Léman,
Cygne pur émigré de ton climat de neige !

Je t'ai vue et je t'aime ainsi qu'en un roman,
Je t'aime et suis heureux comme si quelque fée
Venait de me toucher avec un talisman.

Quand tu parus, naïve et d'or vivant coiffée,
J'ai senti qu'un espoir sublime et surhumain
Soudain m'enveloppait de sa chaude bouffée.

Voyageur, je devais partir le lendemain ;
Mais tu m'as pris mon cœur sans pouvoir me le rendre,
Alors que pour l'adieu je t'ai touché la main.

A ce dernier bonheur j'étais loin de m'attendre,
Et je me croyais mort à toutes les amours ;
Mais j'ai vu ton regard spirituel et tendre,

Et tout m'a bien prouvé, dans les instants trop courts
Passés auprès de toi, blonde sœur d'Ophélie,
Que je pouvais aimer encore, et pour toujours.

Et je ne me dis pas que c'est une folie,
Que j'avais dix-sept ans le jour où tu naquis ;
Car le triste passé, je l'efface et l'oublie.

Et tu ne peux savoir à quel point c'est exquis !

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

La mémoire.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : L'exilée (1877).

Souvent, lorsque la main sur les yeux je médite,
Elle m'apparaît, svelte & la tête petite,
Avec ses blonds cheveux coupés courts sur le front.
Trouverai-je jamais des mots qui la peindront,
La chère vision que malgré moi j'ai fuie ?
Qu'est auprès de son teint la rose après la pluie ?
Peut-on comparer même au chant du bengali
Son exotique accent, si clair & si joli ?
Est-il une grenade entr'ouverte qui rende
L'incarnat de sa bouche adorablement grande ?
Oui, les astres sont purs, mais aucun, dans les cieux,
Aucun n'est éclatant & pur comme ses yeux ;
Et l'antilope errant sous le taillis humide
N'a pas ce long regard lumineux & timide.
Ah ! devant tant de grâce & de charme innocent,
Le poète qui veut décrire est impuissant,
Mais l'amant peut du moins s'écrier : « Sois bénie,
Ô faculté sublime à l'égal du génie,
Mémoire, qui me rends son sourire & sa voix,
Et qui fais qu'exilé loin d'elle je la vois ! »

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

La première.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Le cahier rouge (1892).

Ce n'est pas qu'elle fût bien belle ;
Mais nous avions tous deux vingt ans,
Et ce jour-là, – je me rappelle, –
Était un matin de printemps.

Ce n'est pas qu'elle eût l'air bien grave ;
Mais je jure ici que jamais
Je n'ai rien osé de plus brave
Que de lui dire que j'aimais.

Ce n'est pas qu'elle eût le cœur tendre ;
Mais c'était si délicieux
De lui parler et de l'entendre
Que les pleurs me venaient aux yeux.

Ce n'est pas qu'elle eût l'âme dure ;
Mais pourtant elle m'a quitté,
Et, depuis, ma tristesse dure,
Et c'est pour une éternité.

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

La Sœur novice.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Les Humbles (1872).

Lorsque tout douloureux regret fut mort en elle
Et qu'elle eut bien perdu tout espoir décevant,
Résignée, elle alla chercher dans un couvent
Le calme qui prépare à la vie éternelle.

Le chapelet battant la jupe de flanelle,
Et pâle, elle venait se promener souvent
Dans le jardin sans fleurs, bien abrité du vent,
Avec ses plants de choux et sa vigne en tonnelle.

Pourtant elle cueillit un jour, dans ce jardin,
Une fleur exhalant un souvenir mondain,
Qui poussait là malgré la sainte obédience ;

Elle la respira longtemps, puis, vers le soir,
Saintement, ayant mis en paix sa conscience,
Mourut, comme s'éteint l'âme d'un encensoir.

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

La tour géante.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Sonnets intimes et poèmes inédits (1911).

Pleins de corbeaux et d'angélus,
Les clochers dont le doigt de pierre
Montrait sa route à la prière,
N'avaient que cent mètres au plus.

Des hommes hardis sont venus
Et, forgeant la dure matière,
Ont construit une tour altière
Menaçant les cieux inconnus.

Miracle ! Jusqu'où monte-t-elle ?
La foule pousse devant elle
Un hurrah d'admiration.

Son sommet se perd dans l'espace —
Mais, tout là-haut, un aigle passe
Et n'y fait pas attention.

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

L'aube tricolore.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Sonnets intimes et poèmes inédits (1911).

Hier, j'ai surpris l'aurore à son premier éveil,
Quand le nid est muet encore sur la branche.
Là-haut, le sombre azur. Plus bas, la brume blanche.
Enfin, à l'horizon, un flamboiement vermeil.

Bleu, blanc, rouge ! — Le ciel, à nos drapeaux pareil,
M'a rendu nos espoirs oubliés de revanche.
Car, captive en ces nœuds que, seul, le glaive tranche,
L'Alsace attend, là-bas où monte le soleil.

Que de jours et de jours, hélas ! depuis l'outrage !
Peut-être — ô doute amer ! — elle se décourage !
Elle doit, après tant d'angoisse et de douleurs,

Se demander parfois si l'on se souvient d'elle ! —
— Non. Dans le matin clair arborant nos couleurs,
L'Alsace nous répond de loin : « Je suis fidèle ! »

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Le Lys.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Poèmes divers (1869).

Hors du coffret de laque aux clous d'argent, parmi
Les fleurs du tapis jaune aux nuances calmées,
Le riche et lourd collier, qu'agrafent deux camées,
Ruisselle et se répand sur la table à demi.

Un oblique rayon l'atteint. L'or a frémi.
L'étincelle s'attache aux perles parsemées,
Et midi darde moins de flèches enflammées
Sur le dos somptueux d'un reptile endormi.

Cette splendeur rayonne et fait pâlir des bagues
Éparses où l'onyx a mis ses reflets vagues
Et le froid diamant sa claire goutte d'eau ;

Et, comme dédaigneux du contraste et du groupe,
Plus loin, et sous la pourpre ombreuse du rideau,
Noble et pur, un grand lys se meurt dans une coupe.

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Le Feu follet.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Poèmes divers (1869).

Par une nuit d'orage et sous un ciel en deuil,
Parfois le paysan qui sort d'une veillée
Aperçoit au détour de la route mouillée
Un feu follet énorme et fixe comme un œil.

S'il s'avance, domptant son effroi par orgueil,
Le feu recule et semble, au fond de la feuillée,
Par la brise de mer tordue et travaillée
Une flamme d'alarme, au loin, sur un écueil ;

Mais s'il fuit, le poltron, et regarde en arrière,
Il voit, tout près, tout près, l'infernale lumière,
Grossissante et dardant sur lui son œil mauvais.

Ô vieux désir, pourquoi donc me poursuivre encore,
Puisque tu t'es enfui quand je te poursuivais ?
Quand donc t'éteindras-tu ? Quand donc viendra l'aurore ?

François Coppée.

MERCI

Membre Messages : 1874 Age : 80

Le fils de Louis XI.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Le cahier rouge (1892).

Sur le balcon de fer du noir donjon de Loches,
Monseigneur le dauphin Charles de France, en deuil,
Dominant la Touraine immense d'un coup d'œil,
Écoute dans le soir mourir le son des cloches.

L'enfant captif envie, humble cœur sans orgueil,
Ceux qu'il voit revenir des champs, portant leurs pioches,
Et, flairant l'âcre odeur des potences trop proches,
Songe à l'archer d'Écosse immobile à son seuil.

L'enfant prince a douze ans et ne sait pas encore
Combien fiers sont les lys du blason qui décore
L'ogive sous laquelle il rêve, pâle et seul.

Il ignore Dunois, Xaintrailles, et La Hire,
Et la Pucelle, et son victorieux aïeul.
Monseigneur le dauphin Charles ne sait pas lire.

François Coppée.

Membre Messages : 1874 Age : 80

Le musée de marine.
Poète : François Coppée (1842-1908)
Recueil : Les Humbles (1872).

Au Louvre, je vais voir ces délicats modèles
Qui montrent aux oisifs les richesses d'un port,
Je connais l'armement des vaisseaux de haut-bord
Et la voilure des avisos-hirondelles.

J'aime cette flottille avec ses bagatelles,
Le carré d'Océan qui lui sert de support,
Ses petits canons noirs se montrant au sabord,
Et ses mille haubans fins comme des dentelles

Je suis un loup de mer et sais apprécier
Le blindage de cuivre et les ancres d'acier :
Car tous ces riens de bois, de ficelle et de liège

M'ont souvent fait trouver les dimanches bien courts,
Et, forçat de Paris dès longtemps pris au piége,
C'est là que j'ai rêvé le voyage au long cours.

François Coppée.

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