poésies choisies pour vous

Les effarés
Arthur RIMBAUD

Noirs dans la neige et dans la brume,
Au grand soupirail qui s’allume,
Leurs culs en rond,

A genoux, cinq petits, – misère ! -
Regardent le Boulanger faire
Le lourd pain blond.

Ils voient le fort bras blanc qui tourne
La pâte grise et qui l’enfourne
Dans un trou clair.

Ils écoutent le bon pain cuire.
Le Boulanger au gras sourire
Grogne un vieil air.

Ils sont blottis, pas un ne bouge,
Au souffle du soupirail rouge
Chaud comme un sein.

Quand pour quelque médianoche,
Façonné comme une brioche
On sort le pain,

Quand, sous les poutres enfumées,
Chantent les croûtes parfumées
Et les grillons,

Que ce trou chaud souffle la vie,
Ils ont leur âme si ravie
Sous leurs haillons,

Ils se ressentent si bien vivre,
Les pauvres Jésus pleins de givre,
Qu’ils sont là tous,

Collant leurs petits museaux roses
Au treillage, grognant des choses
Entre les trous,

Tout bêtes, faisant leurs prières
Et repliés vers ces lumières
Du ciel rouvert,

Si fort qu’ils crèvent leur culotte
Et que leur chemise tremblote
Au vent d’hiver.

17 – On part… et l’automne morose…
Francis VIELÉ-GRIFFIN

On part… et l’automne morose
Que l’on croise au tournant du chemin
Flétrit d’un souffle les roses
Qu’on emportait dans la main;

On part, et la pluie, éployée
Comme une aile, vous frôle la joue:
La pluie banale a noyé
Tes larmes et les mêle à la boue.

On part vers l’aventure neuve;
Hier est là en sa jeune beauté
Qui sourit sous son voile de veuve;
On part – et l’on pourrait rester…

1899

Merci pour ces deux poèmes Adelette, plaisants a lire

Plus de chants
Marceline DESBORDES-VALMORE

À Madame De Simonis

Enfant d’un nid loin du soleil éclos,
Tombée un jour du faîte des collines,
Ouvrant à Dieu mes ailes orphelines,
Poussée aux vents sur la terre ou les flots,
Mon coeur chantait, mais avec des sanglots.

Pour louer Dieu, dès que je pus chanter,
Que m’importait ma frêle voix de femme ?
Tout le concert se tenait dans mon âme.
Que l’on passât sans daigner m’écouter,
Je louais Dieu ! Qui pouvait m’arrêter ?

Le front vibrant d’étranges et doux sons,
Toute ravie et jeune en solitude,
Trouvant le monde assez beau sans l’étude,
Je souriais, rebelle à ses leçons,
Le coeur gonflé d’inédites chansons.

J’étais l’oiseau dans les branches caché,
S’émerveillant tout seul, sans qu’il se doute
Que le faneur fatigué qui l’écoute,
Dont le sommeil à l’ombre est empêché,
S’en va plus loin tout morose et fâché.

Convive sobre et suspendue aux fleurs,
J’ai pris longtemps mon sort pour une fête ;
Mais l’ouragan a sifflé sur ma tête,
Les grands échos m’ont crié leurs douleurs,
Et je les chante affaiblis de mes pleurs.

La solitude est encor de mon goût,
Je crois toujours à l’auteur de mon être :
Mes beaux enfants me l’ont tant fait connaître !
Je monte à lui, je le cherche partout ;
Mais de chansons, plus une ! Oh ! Plus du tout !

Aux mânes de l’Empereur
Théophile GAUTIER

Quand sous l’arc triomphal où s’inscrivent nos gloires
Passait le sombre char couronné de victoires
Aux longues ailes d’or,
Et qu’enfin Sainte-Hélène, après tant de souffrance,
Délivrait la grande ombre et rendait à la France
Son funèbre trésor,

Un rêveur, un captif, derrière ses murailles,
Triste de ne pouvoir, aux saintes funérailles,
Assister, l’œil en pleurs,
Dans l’étroite prison, sans échos et muette,
Mêlant sa note émue à l’ode du poète,
Epanchait ses douleurs :

« Sire, vous revenez dans votre capitale,
Et moi, qu’en un cachot tient une loi fatale,
Exilé de Paris,
J’apercevrai de loin, comme sur une cime,
Le soleil descendant sur le cercueil sublime
Dans la foule aux longs cris.

Oh ! non! n’en veuillez pas, sire, à votre famille
De n’avoir pas formé, sous le rayon qui brille,
Un groupe filial,
Pour recevoir, au seuil de son apothéose,
Comme Hercule ayant fait sa tâche grandiose,
L’ancêtre impérial !

Vos malheurs sont finis ; toujours durent les nôtres.
Vous êtes mort là-bas, enchaîné, loin des vôtres,
Titan sur un écueil ;
Pas de fils pour fermer vos yeux que l’ombre inonde;
Même ici, nul parent, — oh ! misère profonde ! —
Conduisant votre deuil !

Montholon, le plus cher comme le plus fidèle,
Jusqu’au bout, du vautour affrontant les coups d’aile,
Vous a gardé sa foi ;
Près du dieu foudroyé, qu’un vaste ennui dévore,
Il se tenait debout, et même il est encore
En prison avec moi.

Un navire, conduit par un noble jeune homme,
Sous l’arbre où vous dormiez, Sire, votre long somme,
Captif dans le trépas,
Est allé vous chercher avec une escadrille ;
Mais votre œil sur le pont cherchait votre famille
Qui ne s’y trouvait pas.

Quand la nef aborda, France, ton sol antique,
Votre âme réveillée à ce choc électrique,
Au bruit des voix, des pas,
De sa prunelle d’ombre entrevit dans l’aurore,
Palpiter vaguement un drapeau tricolore
Où l’aigle n’était pas.

Comme autrefois le peuple autour de vous s’empresse;
Cris d’amour furieux, délirante tendresse,
A genoux, chapeau bas !
Dans l’acclamation, les prudents et les sages
Murmurent, au César faisant sa part d’hommages :
« Dieu! ne l’éveillez pas ! »

Vous les avez revus — peuple élu de votre âme-—
Ces Français tant aimés que votre nom enflamme,
Héros des grands combats ;
Mais sur ton sol sacré, patrie autrefois crainte,
Du pas de l’étranger on distingue une empreinte
Qui ne s’efface pas.

Voyez la jeune armée, où les fils de nos braves,
Avides d’action, impatients d’entraves,
Voudraient presser le pas ;
Votre nom les émeut, car vous êtes la gloire ;
Mais on leur dit : « Laissez reposer la Victoire ;
Assez. Croisez les bras. »

Sur le pays, le peuple, étoffe rude et forte,
S’étend comme un manteau qui vaillamment supporte
L’orage et les frimas;
Mais ces grands si petits, chamarrés de dorures,
Qui cachent leur néant sous de riches parures,
Ne les regrettez pas.

Comme ils ont renié, troupe au parjure agile,
Votre nom, votre sang, vos lois, votre évangile,
Pour vous suivre trop las !
Et quand j’ai devant eux parlé de votre cause,
Comme ils ont dit, tournés déjà vers autre chose :
« Nous ne comprenons pas. »

Laissez-les dire et faire, et sur eux soit la honte!
Qu’importe pierre ou sable au char qui toujours monte
Et les broie en éclats ?
En vain vous nomment-ils « fugitif météore, »
Votre gloire est à nous, elle rayonne encore ;
Ils ne la prendront pas.

Sire, c’est un grand jour que le quinze décembre !
Votre voix, est-ce un rêve? a parlé dans ma chambre:
« Toi qui souffres pour moi,
Ami, de la prison le lent et dur martyre,
Je quitte mon triomphe et je viens pour te dire :
Je suis content de toi ! »

29 avril 1869

Merci pour ce joli poème Adelette

Modes et Chiffons
Théophile GAUTIER

Si, comme Pétrarque et le vieux Ronsard,
Viole d’amour ou lyre païenne,
De fins concettis à l’italienne
Je savais orner un objet plein d’art,

Je vous en ferais, fée au bleu regard,
Dans le pur toscan que l’on parle à Sienne
Ou dans un gaulois de saveur ancienne,
Sur votre arrivée ou votre départ ;

Sur vos gilets blancs et vos amazones ;
Sur les frais chapeaux, roses, noirs ou jaunes,
Que fleurit pour vous madame Royer ;

Sur le chantilly bordant vos mantilles,
Sur vos peppermints et sur vos manilles :
Mais je n’en fais qu’un — pour te l’envoyer.

1851

La Cigale et la Fourmi
Jean de LA FONTAINE

La Cigale, ayant chanté
Tout l’été,
Se trouva fort dépourvue
Quand la bise fut venue :
Pas un seul petit morceau
De mouche ou de vermisseau.
Elle alla crier famine
Chez la Fourmi sa voisine,
La priant de lui prêter
Quelque grain pour subsister
Jusqu’à la saison nouvelle.
« Je vous paierai, lui dit-elle,
Avant l’Oût, foi d’animal,
Intérêt et principal. »
La Fourmi n’est pas prêteuse :
C’est là son moindre défaut.
Que faisiez-vous au temps chaud ?
Dit-elle à cette emprunteuse.
- Nuit et jour à tout venant
Je chantais, ne vous déplaise.
- Vous chantiez ? j’en suis fort aise.
Eh bien! dansez maintenant.

Querelle du sérail
Victor HUGO

Ciel ! après tes splendeurs, qui rayonnaient naguères,
Liberté sainte ; après toutes ces grandes guerres,
Tourbillon inouï ;
Après ce Marengo qui brille sur la carte,
Et qui ferait lâcher le premier Bonaparte
A Tacite ébloui ;

Après ces messidors, ces prairials, ces frimaires,
Et tant de préjugés, d’hydres et de chimères,
Terrassés à jamais ;
Après le sceptre en cendre et la Bastille en poudre,
Le trône en flamme ; après tous ces grands coups de foudre
Sur tous ces grands sommets :

Après tous ces géants, après tous ces colosses,
S’acharnant malgré Dieu, comme d’ardents molosses,
Quand Dieu disait : va-t’en !
Après ton océan, République française,
Où nos pères ont vu passer Quatrevingt-treize
Comme Léviathan ;

Après Danton, Saint-Just et Mirabeau, ces hommes,
Ces titans, aujourd’hui cette France où nous sommes
Contemple l’embryon,
L’infiniment petit, monstrueux et féroce,
Et, dans la goutte d’eau, les guerres du volvoce
Contre le vibrion !
Honte ! France, aujourd’hui, voici ta grande affaire :
Savoir si c’est Maupas ou Morny qu’on préfère,
Là-haut, dans le palais ;
Tous deux ont sauvé l’ordre et sauvé les familles ;
Lequel l’emportera ? l’un a pour lui les filles,
Et l’autre, les valets.

Bruxelles, janvier 1852

Merci beaucou pour ces jolis poèmes Adelette
Bisous

Un poème pour le jour de la Toussaint
Fête de nos ancêtres et des défunts
Nos disparus sont tous des saints
En vérité, la mort n'est pas une fin

Beaux poèmes écrits pour le premier novembre
Fête des morts de nos chers et regrettés anciens
La Toussaint, un enseignement pour l'Humain
Ce jour nous rappelle que tout finit cendres

Messages de souvenirs pour nos morts
Nos disparus nous rendent plus forts
Belle poésie pour la fête de la Toussaint
Les tombes pour les fleurs sont des écrins

Point de poésie dans la fête d'Halloween
Poème sur la Toussaint la vie prend racines
Doux message pour les sages disparus un jour
Que les vacances de la Toussaint soient amour

Pour une double noce
Louis-Honoré FRÉCHETTE

À Mmes Foster et Wonham.

Je me souviens du temps charmant, mesdemoiselles -
Ou mesdames plutôt – du temps où j’ai connu
Deux frais petits minois au sourire ingénu
Blonds, gracieux, bouclés – têtes d’anges sans ailes!
Nul papillon n’était plus léger dans son vol.
On s’arrêtait pour voir leurs courses enfantines;
Et, quand tintait le son de leurs voix argentines,
Chacun croyait entendre un chant de rossignol.
Leur sourire éclairait comme un rayon d’aurore;
Leur regard calme et pur reflétait le ciel bleu;
Et, si je vous disais qu’ils m’aimaient bien un peu,
Vous me pardonneriez de l’espérer encore.
Le toit qui les couvrait m’a souvent abrité.
C’était un beau manoir avec pelouse verte.
J’y reçus bien des fois, sur la porte entr’ouverte,
Le serrement de main de l’hospitalité.
C’était bien loin d’ici, là-bas, à la campagne.
En me voyant venir, on accourait dehors;
Et la franche amitié qui m’accueillait alors
Me grise encor le cœur comme un bon vin d’Espagne.
Dieu leur avait donné, comme à ceux qu’il bénit,
Des parents dont les vœux avaient su se comprendre;
Et l’on voyait sur eux leur tendresse s’étendre
Comme une aile d’oiseau veillant au bord du nid.

Qu’ils sont nobles et saints, ces mariages d’âmes!
Ils font la maison douce et les enfants aimés…
Ces petits chérubins qui nous ont tant charmés,
Vous les reconnaissez, car c’étaient vous, mesdames.

Aux jours de grande fête, on ne manquait jamais
De m’offrir une part de la gaîté commune,
Poète de vingt ans, sans nom et sans fortune,
N’ayant que des chansons pour tous ceux que j’aimais.

Vous ouvriez pour moi le cercle de famille;
Des liens bien puissants paraissaient nous unir…
Peut-être en avez-vous perdu le souvenir,
Quand l’enfant fit plus tard place à la jeune fille.

Quoi qu’il en soit pourtant – je le dis entre nous :
Pour faire un bon récit on ne doit rien omettre -
Tout absurde que c’est, il vous faut bien admettre
Que vous avez souvent sauté sur mes genoux.

De ces choses, plus tard, les femmes se défendent…
Mais j’aurais tort, au fond, de m’en enorgueillir,
Car tout cela me fait terriblement vieillir,
Surtout lorsque je songe aux maris qui m’entendent.
Les maris!… Oui, c’est vrai; – des anges d’autrefois,
Je me dis en chantant le doux épithalame,
Qu’entre l’aimable enfant et la charmante femme,
Il n’est que le mari pour oser faire un choix.

Pour moi, je n’ose pas l’entreprendre, et pour cause;
Mais, sans vouloir risquer un fade compliment,
Une main sur le cœur je dirai seulement :
J’aimais tant le bouton, que doit être la rose?

Mais pourquoi remonter le flot du souvenir?
Chaque page ici-bas – étape de la vie -
Sitôt le feuillet lu, par un autre est suivie…
Nous aimions le passé : saluons l’avenir!

Oui, mesdames, partez pour l’étape nouvelle.
Au bras de vos époux nos souhaits vous suivront.
Pour vous, en ce beau jour, un monde se révèle :
Laissez par d’autres fleurs se parer votre front.

Et puis, tenez, la plus douce de mes chimères,
Après le déjeuner des noces d’aujourd’hui,
Ce sera de pouvoir assister à celui
De vos petits-enfants… quand vous serez grand-mères.

 Adelette

Kabala
François COPPÉE

À Claudius Popelin, maître émailleur.

Après avoir blanchi sous un grimoire antique,
Près du creuset, bravant fagots et Montfaucon,
Sans avoir trouvé l’or ni le basilicon,
L’ancien souffleur mourait, pauvre et sans viatique.

Mais, comme pour venger la foi cabalistique,
La chimie émergeait des fourneaux de Bacon ;
Et, tâchant d’enfermer la vie en un flacon,
Paracelse créait une thérapeutique.

Cependant la science était encor trop peu.
Des arts charmants sont nés dans le secret du feu,
Comme y seraient éclos des œufs de salamandre.

C’est là que Limosin et Bernard Palissy
Ont cueilli le laurier qu’après eux tu viens prendre,
Claudius, et le vieil Hermès te dit : Merci.

Merci Adelette et je dis aussi MERCI

  merci

Résipiscence
Charles CROS

Celle qui m’apparaît, quand j’ai clos mes yeux las,
Tricote un bas de laine. Elle a des bandeaux plats,
Elle a passé la fleur de ses jeunes années
Dans des salons proprets, aux couleurs surannées,
Et rêve d’épouser un substitut grivois.
Elle chante, avec un petit filet de voix:
«Le départ d’Alcindor, les pleurs de son amante.»
Son corsage montant et sa petite mante,
Cachent probablement un corps grêle et fiévreux:
Il n’est pas étonnant que j’en sois amoureux.