poésies choisies pour vous

   Printemps 
Voici les longs jours, amour, délire !
Voici le printemps : mars, avril au doux sourire,
Mai fleuri, juin brûlant, tous les beaux mois amis !
Les peupliers, au bord des fleuves endormis,
Se courbent mollement comme des grandes palmes,
L'oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes,
Il semble que tout rit et que les arbres verts
Sont joyeux d'être ensemble et se disent des vers.
Le jour naît couronné d'une aube fraîche et tendre,
Le soir est plein d'amour; la nuit, on croit entendre,
A travers l'ombre immense et sous le ciel béni,
Quelque chose d'heureux chanter dans l'infini

Victor Hugo

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A l'aube du printemps,
Comme un coucou malin,
Dans le douillet du nid
D'une grive insouciante,
Entre les oeufs bleutés,
J'ai glissé mon poème
Pour qu'il sache chanter.
Et maintenant j'attends
L'éclosion avec hâte
Pour savoir si mes mots
Sauront aussi voler.

Paul Bergèse

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Février vient, c'est la  Saint Valentin,

Février vient, il fait rougir les saules,
Et sous les rais d'un soleil argentin,
Encor frileux découvre ses épaules.

Dès qu'au ciel gris, c'est la Saint Valentin,
Dès qu'au ciel gris, un peu d'aube prochaine,
Un pli d'argent et de jour indistinct
Ont soulevé les ombres sur la plaine,

Tous les oiseaux, c'est la Saint Valentin,
Tous les oiseaux, rouge-gorges, fauvettes,
Merles, geais, pics, tout le peuple mutin
Des moineaux francs, les vives alouettes,

Se réveillant, c'est la Saint Valentin,
Se réveillant, et secouant leurs plumes,
D'un fou désir et d'un vol incertain
Se sont cherchés dans les dernières bruines.

Dans les buissons, c'est la Saint Valentin,
Dans les buissons, les lierres et les haies
Où le houx vert offre un rouge festin,
Dans les roseaux, les halliers, les coudraies.

Dans les vieux murs, c'est la Saint Valentin,
Dans les vieux murs, pleins d'heureuses nouvelles,
Ce fut des cris, des chants, un bruit lointain
De gazouillis et de battements d'ailes.

Tous échangeaient, c'est la Saint Valentin,
Tous échangeaient, en palpitant de joie,
Maint propos tendre ou leste ou libertin,
Après lesquels il faut qu'on se tutoie.

De temps en temps, c'est la Saint Valentin,
De temps en temps, se détachait un couple ;
Et tous les deux avaient bientôt atteint,
Pour y causer tous seuls, un rameau souple.

Puis ils cherchaient, c'est la Saint Valentin,
Puis ils cherchaient les branches élevées
Ou l'humble touffe où blottir leur destin,
Et faire un nid aux futures couvées.

Et tout le jour, c'est la Saint Valentin,
Et tout le jour ce fut des mariages,
Conclus sans prêtre et francs de sacristain,
Et dont les lits sont les premiers feuillages.

Voici le soir, C'est la Saint Valentin,
Voici le soir, sortant de ses repaires
L'ombre a rampé vers le soleil éteint :
Tous les oiseaux sont endormis par paires.

Auguste Angellier

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Septembre ! Septembre !

Cueilleur de fruits, teilleur de chanvre,
Aux clairs matins, aux soirs de sang,
Tu m'apparais
Debout et beau,
Sur l'or des feuilles de la forêt,
Au bord de l'eau.
En ta robe de brume et de soie,
Avec ta chevelure qui rougeoie
D'or, de cuivre, de sang et d'ambre
Septembre !
Avec l'outre de peau obèse,
Qui charge tes épaules et pèse,
Et suinte à ses coutures vermeilles
Où viennent bourdonner les dernières abeilles !
Septembre !
Le vin nouveau fermente et mousse de la tonne
Aux cruches ;
La cave embaume, le grenier ploie ;
La gerbe de l'été cède au cep de l'automne,
La meule luit des olives qu'elle broie.
Toi, Seigneur des pressoirs, des meules et des ruches,
O septembre ! chanté de toutes les fontaines,
Écoute la voix du poème.
Le soir est froid,
L'ombre s'allonge de la forêt
Et le soleil descend derrière les grands chênes.

Henri de Regnier

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Matin d'Octobre

C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées ;
Mais ce n’est pas l’hiver encore.
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.

François Coppée

     : À une fleur

Poète : Alfred de Musset (1810-1857)

Recueil : Poésies nouvelles (1850).

Que me veux-tu, chère fleurette, 

Aimable et charmant souvenir ? 

Demi-morte et demi-coquette, 

Jusqu'à moi qui te fait venir ?

Sous ce cachet enveloppée, 

Tu viens de faire un long chemin. 

Qu'as-tu vu ? que t'a dit la main 

Qui sur le buisson t'a coupée ?

N'es-tu qu'une herbe desséchée 

Qui vient achever de mourir ? 

Ou ton sein, prêt à refleurir, 

Renferme-t-il une pensée ?

Ta fleur, hélas ! a la blancheur 

De la désolante innocence ; 

Mais de la craintive espérance 

Ta feuille porte la couleur.

As-tu pour moi quelque message ? 

Tu peux parler, je suis discret. 

Ta verdure est-elle un secret ? 

Ton parfum est-il un langage ?

S'il en est ainsi, parle bas, 

Mystérieuse messagère ; 

S'il n'en est rien, ne réponds pas ; 

Dors sur mon coeur, fraîche et légère.

Je connais trop bien cette main, 

Pleine de grâce et de caprice, 

Qui d'un brin de fil souple et fin 

A noué ton pâle calice.

Cette main-là, petite fleur, 

Ni Phidias ni Praxitèle 

N'en auraient pu trouver la soeur 

Qu'en prenant Vénus pour modèle.

Elle est blanche, elle est douce et belle, 

Franche, dit-on, et plus encor ; 

A qui saurait s'emparer d'elle 

Elle peut ouvrir un trésor.

Mais elle est sage, elle est sévère ; 

Quelque mal pourrait m'arriver. 

Fleurette, craignons sa colère. 

Ne dis rien, laisse-moi rêver.

Alfred de Musset.

   


Un soir on frappait à ma porte. 

Brusquement je fus éveillé. 

Qui peut donc agir de la sorte : 

C'étaient l'Amour et l'Amitié. 

Quoi ! c'est vous, jeunesse incivile ! 

Pourquoi donc faire un tel fracas ? 

En pénétrant dans votre asile, 

Nous nous disputions pour le pas.



Entre nous deux soyez arbitre, 

Nous ne pourrions pas mieux choisir. 

Moi, dit l'Amour, voici mon titre : 

Je suis le père du plaisir. 

Pour balancer cet avantage, 

L'Amitié dit avec douceur : 

Si le plaisir est votre ouvrage, 

C'est à moi qu'on doit le bonheur.



D'un magistrat en audience 

Je prends alors la gravité : 

 Donner à l'un la préséance 

Serait trahir la vérité ; 

Tous deux aux mortels favorables, 

Cessez de grâce vos débats : 

Vous devez être inséparables, 

Entrez chez moi du même pas.



L'Amour, d'une audace effrénée, 

Envahit tout mon logement, 

Sans égard pour sa sœur aînée. 

Halte-là ! petit garnement ! 

Quand chez moi le sort vous rassemble. 

Jouissez de tout par moitié : 

Un sage doit savoir ensemble 

Loger l'Amour et l'Amitié.





 

Libre de penser, de rire et d'aimer, 

Profiter des secondes de bonheur, 

De paix, de joie et savoir décider, 

Sans aucune crainte et sans peur : 

Savoir dire non, oser et choisir, 

Construire, entreprendre et bâtir.



Il suffit de si peu de chose, 

Un peu de courage si j'ose. 

La vie n'est pas toujours facile, 

Mais il suffit de redresser la tête, 

D'affronter certaines adversités, 

Avec beaucoup de sincérité.



Suivre son cœur, ses pensées, 

Ses choix et ses propres idées. 

C'est alors et seulement ainsi, 

Que l'on devient acteur de sa vie.



Il faut dans la vie savoir aussi, 

Tendre la main à qui en a besoin, 

Sans espérer un retour... ni rien, 

Juste se dire que c'était bien.



Alors s'installe l'harmonie avec soi-même, 

Et ainsi le monde parait presque parfait



 
L'amitié, c'est comme une fleur ;

Elle naît et s'épanouie tout en douceur.

Elle peut durer une vie, pour toujours,

Où s'arrêter et se faner en un jour.



L'amitié, c'est donner beaucoup de soi,

Sans jamais rien demander en retour.

C'est être toujours présent, toujours là,

Le faire avec plaisir avec beaucoup d'amour.



L'amitié, c'est une qualité simple mais si rare,

Qu'il ne faut la ranger au fond d'un placard.

Il faut la conserver, la garder près de son cœur,

Pour qu'elle nous apporte amour et douceur.



L'amitié, se veut d'être sincère sans détour,

Une confiance que l'on espère pour toujours.

L'amitié, la plus profonde comme un frère,

Rebute les mensonges et paroles meurtrières.



L'amitié, c'est être discret et silencieux,

Elle se partage en groupe ou même à deux.

L'amitié, c'est la joie de rencontrer des personnes,

Ou fidélité sincérité ces mots résonnent !

L'APPARENCE



Ici bas, oh vraiment c'est une étrange chose :
Quand on souffre le plus, on prend un air joyeux ;
Quand on porte en son sein le cœur le plus morose,
On met, pour le cacher, un sourire en ses yeux.


De sa peine chacun meurt, et personne n'ose
Ôter à son chagrin son voile insoucieux ;
Homme, on veut être gai comme un enfant bien rose,
Et l'on refoule en soi sa douleur de son mieux.


Dans ce monde d'oubli, voilà, voilà l'usage !
Mais qu'on aille donc pas nous juger au visage,
Ni prendre pour du vrai tout ce clinquant moqueur !


Comme un arbre fleurit et verdit à l'écorce
Quand son vieux tronc creusé penche et tremble sans force,
On sourit au dehors, et l'on est mort au cœur.


Evariste Boulay-Paty

Recueil : Sonnets (1851)

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LE JARDIN MOUILLÉ


La croisée est ouverte ; il pleut
Comme minutieusement,
A petit bruit et peu à peu,
Sur le jardin frais et dormant.


Feuille à feuille la pluie éveille
L'arbre poudreux qu'elle verdit ;
Au mur, on dirait que la treille
S'étire d'un geste engourdi.


L'herbe frémit, le gravier tiède
Crépite et l'on croirait là-bas
Entendre sur le sable et l'herbe
Comme d'imperceptibles pas.


Le jardin chuchote et tressaille,
Furtif et confidentiel ;
L'averse semble maille à maille
Tisser la terre avec le ciel.


Il pleut, et les yeux clos, j'écoute,
De toute sa pluie à la fois,
Le jardin mouillé qui s'égoutte
Dans l'ombre que j'ai faite en moi.


Henri de Régnier
(1864-1936)

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LA VIEILLE ÉCHELLE





Gisant à plat dans la pierraille,
Veuve à jamais du pied humain,
L'échelle, aux tons de parchemin,
Pourrit au bas de la muraille.

Jadis, beaux gars et belles filles,
Poulettes, coqs, chats tigrés
Montaient, obliques, ses degrés,
La ronce à présent s'y tortille.


Mais, une margot sur le puits
Se perche... une autre encore ! et puis,
Toutes deux quittant la margelle

Pour danser sur ses échelons,
Leurs petits sauts, tout de son long,
Ressuscitent la pauvre échelle.


Maurice ROLLINAT

   

   Art Poétique

De la musique avant toute chose,

Et pour cela préfère l’Impair

Plus vague et plus soluble dans l’air,

Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Il faut aussi que tu n’ailles point

Choisir tes mots sans quelque méprise :

Rien de plus cher que la chanson grise

Ou l’Indécis au Précis se joint.

C’est de beaux yeux derrière des voiles,

C’est le grand jour tremblant de midi ;

C’est par un ciel d’automne attiédi,

Le bleu fouillis des claires étoiles !

Car nous voulons la Nuance encor,

Pas la couleur, rien que la Nuance !

Oh ! la nuance seule fiance

Le rêve au rêve et la flûte au cor !

Fuis du plus loin la Pointe assassine,

L’Esprit cruel et le Rire impur,

Qui font pleurer les yeux de l’Azur,

Et tout cet ail de basse cuisine !

Prend l’éloquence et tords-lui son cou !

Tu feras bien, en train d’énergie,

De rendre un peu la Rime assagie.

Si l’on y veille, elle ira jusqu’où ?

Ô qui dira les torts de la Rime !

Quel enfant sourd ou quel nègre fou

Nous a forgé ce bijou d’un sou

Qui sonne creux et faux sous la lime ?

De la musique encore et toujours !

Que ton vers soit la chose envolée

Qu’on sent qui fuit d’une âme en allée

Vers d’autres cieux à d’autres amours.

Que ton vers soit la bonne aventure

Éparse au vent crispé du matin

Qui va fleurant la menthe et le thym

Et tout le reste est littérature.

Paul Verlaine.

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Les fleurs

Oh ! de l'air ! des parfums ! des fleurs pour me nourrir ! 

Il semble que les fleurs alimentent ma vie ; 

Mais elles vont mourir..Ah ! je leur porte envie : 

Mourir jeune, au soleil, Dieu ! que c'est bien mourir !

Pour éteindre une fleur il faut moins qu'un orage : 

Moi, je sais qu'une larme effeuille le bonheur. 

À la fleur qu'on va fuir qu'importé un long courage ? 

Heureuse, elle succombe à son premier malheur !

Roseaux moins fortunés, les vents, dans leur furie, 

Vous outragent longtemps sans briser votre sort ; 

Ainsi, roseau qui marche en sa gloire flétrie, 

L'homme achète longtemps le bienfait de la mort !

Et moi, je veux des fleurs pour appuyer ma vie ; 

A leurs frêles parfums j'ai de quoi me nourrir : 

Mais elles vont mourir..Ah ! je leur porte envie ; 

Mourir jeune, au soleil, Dieu ! que c'est bien mourir !

Marceline Desbordes-Valmore.

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Les deux amitiés

Il est deux Amitiés comme il est deux Amours.

L'une ressemble à l'imprudence;

Faite pour l'âge heureux dont elle a l'ignorance,

C'est une enfant qui rit toujours.

Bruyante, naïve, légère,

Elle éclate en transports joyeux.

Aux préjugés du monde indocile, étrangère,

Elle confond les rangs et folâtre avec eux.

L'instinct du cœur est sa science,

Et son guide est la confiance.

L'enfance ne sait point haïr;

Elle ignore qu'on peut trahir.

Si l'ennui dans ses yeux on l'éprouve à tout âge

Fait rouler quelques pleurs,

L'Amitié les arrête, et couvre ce nuage

D'un nuage de fleurs.

On la voit s'élancer près de l'enfant qu'elle aime,

Caresser la douleur sans la comprendre encor,

Lui jeter des bouquets moins riants qu'elle-même,

L'obliger à la fuite et reprendre l'essor.

C'est elle, ô ma première amie !

Dont la chaîne s'étend pour nous unir toujours.

Elle embellit par toi l'aurore de ma vie,

Elle en doit embellir encor les derniers jours.

Oh ! que son empire est aimable !

Qu'il répand un charme ineffable

Sur la jeunesse et l'avenir,

Ce doux reflet du souvenir !

Ce rêve pur de notre enfance

En a prolongé l'innocence;

L'Amour, le temps, l'absence, le malheur,

Semblent le respecter dans le fond de mon cœur.

Il traverse avec nous la saison des orages,

Comme un rayon du ciel qui nous guide et nous luit :

C'est, ma chère, un jour sans nuages

Qui prépare une douce nuit.

L'autre Amitié, plus grave, plus austère,

Se donne avec lenteur, choisit avec mystère;

Elle observe en silence et craint de s'avancer;

Elle écarte les fleurs, de peur de s'y blesser.

Choisissant la raison pour conseil et pour guide,

Elle voit par ses yeux et marche sur ses pas :

Son abord est craintif, son regard est timide;

Elle attend, et ne prévient pas.

Marceline Desbordes-Valmore.

   

Regarder passer ses pensées

Comme autant de branches sur l’eau

Attendre que toutes les idées

Lentement s’enfoncent dans les flots

Petit à petit ralentir

Dans la tête l’effervescence

Ouïr les plus vaillants désirs

Puis laisser la place au silence

Que le coeur parle maintenant

Que le terrain est favorable

Et bien non il prendra son temps

Avant que de se mettre à table

Théa d’Albertville - 2 juillet 2007

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Une belle image d'échange, entre un pigeon et un bébé chimpanzé. Ce pigeon se rend compte de l'âge du petit chimpanzé et le laisse faire, comme il le fait aussi quand il s'occupe de ses petits. On a déjà vu des adultes d'une espèce élever et nourrir des petits d'une autre espèce.

Quand l'amilentation est compatible, les petits peuvent survivre. 

En fonction de l'espèce, ce comportement parental peut être celui des femelles et/ou des mâles. Il est suscité par la forme de la tête des petits, plus arrondie dans toutes les espèces, que celle de la la tête des adultes.

Certaines espèces savent utiliser ce comportement à leur profit, ainsi, le coucou, chez les oiseaux par exemple, ne fait jamais de nid pour pondre et élever ses petits, il préfère pondre dans les nids des autres espèces et y abandonner ses oeufs.

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le ballet des heures

Les heures sont des fleurs l’une après l’autre écloses

Dans l’éternel hymen de la nuit et du jour ;

Il faut donc les cueillir comme on cueille les roses

Et ne les donner qu’à l’amour.

Ainsi que de l’éclair, rien ne reste de l’heure,

Qu’au néant destructeur le temps vient de donner ;

Dans son rapide vol embrassez la meilleure,

Toujours celle qui va sonner.

Et retenez-la bien au gré de votre envie,

Comme le seul instant que votre âme rêva ;

Comme si le bonheur de la plus longue vie

Était dans l’heure qui s’en va.

Vous trouverez toujours, depuis l’heure première

Jusqu’à l’heure de nuit qui parle douze fois,

Les vignes, sur les monts, inondés de lumière,

Les myrtes à l’ombre des bois.

Aimez, buvez, le reste est plein de choses vaines ;

Le vin, ce sang nouveau, sur la lèvre versé,

Rajeunit l’autre sang qui vieillit dans vos veines

Et donne l’oubli du passé.

Que l’heure de l’amour d’une autre soit suivie,

Savourez le regard qui vient de la beauté ;

Être seul, c’est la mort ! Être deux, c’est la vie !

L’amour c’est l’immortalité !

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Aimer la Vie

C'est d'abord apprendre

À s'aimer soi-même

À accepter ses limites, s'y adapter

À reconnaître ses forces, les utiliser au service des autres

Oser la vie...

C'est avoir un rêve

Assez puissant pour croire passionnément

Assez grand pour qu'il soi envahissant

Assez beau pour qu'il égaye chaque jour

C'est croire...

Croire que nous sommes une Étincelle divine

Une Étincelle venue rayonner, le temps d'un passage

Croire que nous avons une mission

Croire que nous pouvons l'accomplir, malgré les obstacles

Croire en soi, en l'autrui, en la vie

C'est voir...

Voir toutes les beautés du monde

Au-delà des nuages

Voir tous les élans du coeur

Avec les yeux de l'âme

C'est créer...

À travers le geste, la parole, le regard

Créer et recréer son existence

Et tendre vers l'espoir

Créer la plénitude du moment

C'est communiquer...

Abandonner sa solitude première

S'ouvrir au regard et aux paroles des autres

Reconnaître la puissance d'un groupe

Et s'y joindre en toute confiance

C'est se libérer...

Car la vraie liberté est intérieur

Elle brise les chaînes

Elle nous donne la clé qui mène vers la lumière

Cette Lumière qui nous fait...

Aimer la vie

Texte de lise Thibault

Lieutenant gouverneur du Québec

 quel "boss" peux avoir sa secrétaire sur les genoux   ?????

Tu seras un HOMME mon FILS

Célèbre poème de Rudyard Kipling, écrit en 1910.

Si tu peux voir détruit l’ouvrage de ta vie 

Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir, 

Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties 

Sans un geste et sans un soupir ; 

Si tu peux être amant sans être fou d’amour, 

Si tu peux être fort sans cesser d’être tendre, 

Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour, 

Pourtant lutter et te défendre ; 

Si tu peux supporter d’entendre tes paroles 

Travesties par des gueux pour exciter des sots, 

Et d’entendre mentir sur toi leurs bouches folles 

Sans mentir toi-même d’un mot ; 

Si tu peux rester digne en étant populaire, 

Si tu peux rester peuple en conseillant les rois, 

Et si tu peux aimer tous tes amis en frère, 

Sans qu’aucun d’eux soit tout pour toi ; 

Si tu sais méditer, observer et connaître, 

Sans jamais devenir sceptique ou destructeur, 

Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître, 

Penser sans n’être qu’un penseur ; 

Si tu peux être dur sans jamais être en rage, 

Si tu peux être brave et jamais imprudent, 

Si tu sais être bon, si tu sais être sage, 

Sans être moral ni pédant ; 

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite 

Et recevoir ces deux menteurs d’un même front, 

Si tu peux conserver ton courage et ta tête 

Quand tous les autres les perdront, 

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire 

Seront à tout jamais tes esclaves soumis, 

Et, ce qui vaut mieux que les Rois et la Gloire 

Tu seras un homme, mon fils.

(c) Antigone (01.06.2009)

Va, mon fils, il est temps de rejoindre les hommes

Et l’amour a changé le bleu de ton regard,

Si dans mon cœur tu es toujours mon petit homme,

Prend le train de la vie, ne sois pas en retard.

La maison sera vide et mon âme aux abois,

Mais, ne crains rien, mon fils, j’escorterai tes pas,

Tout en cachant mes mains qui se tendent vers toi,

Va devant et, surtout, ne te retourne pas.

C’est au petit matin, sur le seuil de ma porte,

Que tes pas s’éteindront sur le pavé mouillé,

Sans bruit, sans dire un mot, tu fermeras la porte

Et puis tu t’en iras sur la pointe des pieds.

Va, mon fils, il est temps de déployer tes ailes,

Si ton nid est douillet, pourtant il faut partir

Tout comme un papillon, tout comme une sarcelle,

Mais n’oublie pas, mon fils, un jour de revenir.

Je t’attendrai, ici, sur le seuil de ma porte,

Guettant le moindre pas sur le quai de ma gare,

Surtout, ne m’oublie pas -où que la vie t’emporte-

Et tâche de venir avant qu’il soit trop tard,

Avant que les ondées n’effacent mes marelles

Et que le Vent du Nord replie mes cerf-volants,

Tache de revenir comme les hirondelles,

De saison en saison, de printemps en printemps,

Avant que je ne sois que l’ombre de moi-même

Et que tous mes printemps se soient évanouis

Dans l’automne des jours –saison des chrysanthèmes-

Juste avant que l’hiver ne fige mes envies.

   

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Apologie à L'Automne

J'ai vainement lutté contre ton charme, Automne :

A ton impérieux attrait je m'abandonne.

J'ai cru que je n'avais qu'à te fermer mon cœur

Pour me soustraire au doux péril de ta langueur,

Mais ta beauté sereine à jamais me possède,

Et pareil à la feuille au vent puissant, je cède...

Je ne puis pas ne pas t'aimer sans repentir !

Je ne puis pas ne pas te voir ni te sentir,

Puisque ta grâce grave en mes yeux est entrée,

Et que de ta splendeur mon âme est pénétrée !

En tes bras, que j'ai fuis par crainte d'y mourir,

Prends-moi ! Berce mon cœur faible de trop souffrir...

Endors-moi, si tu veux, pourvu que dans mon rêve

J'entende murmurer l'arbre au vent qui s'élève,

Et que je voie, au fond de l'horizon pourpré,

Descendre avec lenteur le grand soleil doré !

J'accepte ton sommeil, fût-il fatal à l'âme,

Je le désire, Automne, et même le réclame !

Et j'ai honte aujourd'hui des mots présomptueux

Que proféra mon cœur subjugué, mais peureux.

Je ne repousse plus, je subis et j'appelle

Ton influence étrange, ô Saison la plus belle,

O ciel baigné de brume où transparaît l'azur,

O terre dépouillée où tombe le fruit mûr !

Sur la ville bruyante et de laideur punie,

Tu fais régner, Automne, une paix infinie,

Et ton soleil couchant rayonnant sur les toits

Rend toute chose pure et douce comme toi.

Je t'aime, car tu mets ton cœur sur ma pensée,

Comme une lune d'or sur une onde apaisée...

Albert Lozeau.

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L’automne

Lâche comme le froid et la pluie,

Brutal et sourd comme le vent,

Louche et faux comme le ciel bas,

L’automne rôde par ici ;

Son bâton heurte aux contrevents ;

Ouvre la porte, car il est là.

Ouvre la porte et fais-lui honte.

Car je le connais bien, c’est lui

Qui vint l’autan avec des phrases,

Avec des sourires et des grappes,

Parlant du bon soleil qui luit,

Du vent d’été qui bruit et jase,

Du bon repos après l’étape ;

Il a soupé à notre table

 Je le reconnais bien, te dis-je,

Il a goûté au vin nouveau,

Puis on l’a couché dans l’étable

Entre la jument et le veau :

Le lendemain, l’eau était prise ;

Les feuilles avaient plu sous la gelée.

 Ferme la porte et les volets.

Qu’il passe son chemin, au moins,

Qu’il couche ailleurs que dans mon foin,

Qu’il aille mendier plus loin.

Avec des feuilles dans sa barbe

Et ses yeux creux qui vous regardent

Et sa voix rauque et doucereuse ;

À d’autres ! moi, je le reconnais,

Qu’il s’attife d’or ou qu’il gueuse.

 Rentre la cloche : s’il sonnait !

Prépare une flambée : j’attends

Le vieil hiver au regard franc.

Francis Vielé-Griffin.

Charles BAUDELAIRE   (1821-1867)

L'ennemi

Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage,
Traversé çà et là par de brillants soleils ;
Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,
Qu'il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.

Voilà que j'ai touché l'automne des idées,
Et qu'il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf les terres inondées,
Où l'eau creuse des trous grands comme des tombeaux.

Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?

- Ô douleur ! ô douleur ! Le Temps mange la vie,
Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le coeur
Du sang que nous perdons croît et se fortifie !

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 La vie antérieure 
J'ai longtemps habité sous de vastes portiques
Que les soleils marins teignaient de mille feux, 
Et que leurs grands piliers, droits et majestueux, 
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques. 

Les houles, en roulant les images des cieux, 
Mêlaient d'une façon solennelle et mystique 
Les tout-puissants accords de leur riche musique 
Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux. 

C'est là que j'ai vécu dans les voluptés calmes, 
Au milieu de l'azur, des vagues, des splendeurs 
Et des esclaves nus, tout imprégnés d'odeurs, 

Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes, 
Et dont l'unique soin était d'approfondir
Le secret douloureux qui me faisait languir.

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 Harmonie du Soir

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir; 
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir; 
Valse mélancolique et langoureux vertige! 

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir; 
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige; 
Valse mélancolique et langoureux vertige! 
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir. 

Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige, 
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir! 
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir; 
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige. 

Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir, 
Du passé lumineux recueille tout vestige! 
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige... 
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir

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Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle 
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis, 
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle 
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide, 
Où l'Espérance, comme une chauve-souris, 
S'en va battant les murs de son aile timide 
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées 
D'une vaste prison imite les barreaux, 
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées 
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie 
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement, 
Ainsi que des esprits errants et sans patrie 
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

— Et de longs corbillards, sans tambours ni musique, 
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir, 
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique, 
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.